Nós-líricos.

Nós escrevemos. Sobre ninguém, para ninguém. Escrevemos num ato solitário de quem tenta reconhecer o mundo dentro de si. E então nos lêem. Nossos mundos particulares expostos numa vitrine; que nos julguem, que nos comparem, que nos escolham. Nossa solidão tão dolorida e prazerosa acompanhada por quem lê, as idéias se misturam, os mundos se misturam. As frases se misturam.
Nossas mentes conturbadas e inquietas sempre distintas das dos que convivem conosco encontram semelhantes quando são lidas. E quando lêem.
A escrita é, antes de tudo, leitura. Lemos o mundo, as pessoas, os sentimentos. Lemos livros, textos, jornais e bulas. A palavra escrita, a falada e a pensada. Amamos as palavras.
Temos uma necessidade de atenção: não como indivíduos, como escritores. Passamos pelos dias como fantasmas, aceitamos estar à margem. Mas nossos escritos nascem para serem lidos. Mesmo que por nós mesmos. Engraçado como a atenção que desejamos costuma ser a nossa. Acontece que, no nosso afã de compreender o ser humano, costumamos nos esquecer de nos definir como indivíduos.
Somos egoístas de uma forma não-individualista: procuramos o todo em nossos interiores, a ponto de nos esquecermos de nós. Acreditamos que somos o universo, que o universo é nosso íntimo.
Escrever se torna uma forma de compreender a dimensão abstrata conhecida como realidade. Nossas cabeças cheias de nós - daqueles difíceis de desatar - procuram sentido no aleatório ao nosso redor. Nossos nós continuam embolados, mas fazemos deles nossos bens mais preciosos: nossas inspirações.
E então nós escrevemos.